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Fazit
Bielefeld: Ein in unsere
Zeit versetzter unkonventioneller »Hoffmann« voller
Überraschungen. Ein durchweg weibliches Regieteam, das viel
riskiert hat, aber dabei nicht abgestürzt ist, also eine der
wenigen gelungenen Modernisierungen dieser Oper. Musikalisch
alles bestens mit einem ausgezeichneten Orchester, dazu ebenso
guter Gesang in allen Rollen, wobei besonders die Muse und die
Giulietta herausragten. Schon allein die Stimme von Melanie
Forgeron ist eine Reise nach Bielefeld wert. Gute Auswahl der
Musiknummern und sinnvolle Kürzungen besonders im ersten
Akt. Kein Wackelpudding in der Dr.-Oetker-Stadt also, sondern
knallhartes Regietheater. Die moderne, oft karge Ausstattung
überlässt Vieles der Fantasie des Zuschauers. Wieder
einmal hat ein Stadttheater abseits der Metropolen gezeigt, wozu
beste deutsche Theaterkultur fähig ist. Das Publikum
belohnte das Ensemble mit fast zehnminütigem Applaus.
Auf
Bairisch würde man diese Inszenierung als „vogelwild*,
aber prima“ bezeichnen.
Ein
kurzer Hörbericht kann hier
angehört werden.
Die
Neue
Westfälische
schrieb
eine gekonnte
Kritik.
*
vogelwild (baiirisch) = ziemlich unkonventionell
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Bielefeld
soll es nach einer spaßig gemeinten Verschwörungstheorie
gar nicht geben. Zeitweise stimmte das, denn Ende des 2.
Weltkrieges zerstörten britisch-amerikanische Bomber die
Stadt so gründlich, dass man heute in der Bielefelder
Altstadt kaum mehr ein altes Haus sieht. Auch das Anfang des 20.
Jahrhunderts erbaute Stadt-Theater
wurde erheblich zerstört. Erfreulicherweise hat man die
charakteristische Jugendstilfassade wieder original aufgebaut.
2004 wurde das Theater gründlich renoviert. Es hat gut 600
Plätze. Von außen wirken die Teile hinter der Fassade
wie eine alte Burg.
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Der
Innenraum besteht haupstsächlich aus einem eher kleinen
Parkett und einem ziemlich großen Balkon, der steil
ansteigt, so dass jeder gut sieht. Daneben gibt es noch vier
seitliche Gondeln in dem modern und zweckmäßig
gestalteten Zuschauerraum. Man sitzt bequem mit ausreichend
Fußraum. Die Akustik ist gut und ausgewogen. Im
Orchestergraben zählte ich drei Kontrabässe und vier
Celli. Das Haus war voll besetzt, das Publikum altersmäßig
gut durchmischt.
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Lindorf
mit Stellas Brief
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In
diesem Wagner- und Verdi-Jubiläumsjahr mit seinen wenigen
»Hoffmännern« muss man für jeden einzelnen
dankbar sein. Wenn man dann noch einen erfrischend-frechen
»Hoffmann« mit einigen originären Einfällen
serviert bekommt, die noch dazu werkskonform sind, freut einen
das noch mehr. Obwohl ich diese Oper nach 63 verschiedenen
Inszenierungen in den letzten sechs Jahren ziemlich gut kenne,
muss ich gestehen, dass mich das Feuerwerk der Einfälle
gelegentlich überforderte und ich nicht alle Szenen sofort
verstand.
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Die
Bielefelder Dramaturgie hat die übliche Rahmenhandlung der
Oper leicht verändert. Der Dichter Hoffmann befindet sich
auf einer Lesereise, die ihn auch in die Stadt führt, in der
seine alte Liebe Stella im Don Giovanni als Donna Anna
auftritt. Seine Muse wird zu seiner Agentin, die ihn zu neuer
Kreativität anregen will.
Mitwirkende
einer Probe des Schauspiels Lieben und Leiden in Eisenach
kommen in Lutters Kneipe, wo sie Hoffmann treffen.
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Der
Vorhang ging auf, und man blickte auf eine Kneipe mit Stehtischen
und hohen Hockern. Mittelschnell erklangen die Auftaktakkorde.
Der Dichter Hoffmann kritzelte nervös und verstreute einige
Texte auf Papier. Aus dem Hintergrund erklang das Gluck-Gluck
des Chores dazu. In der Kneipe hing ein Plakat mit dem Portrait
Hoffmanns: Eine Autorenlesung wurde angekündigt. Die Muse
kam zu Hoffmann in das Literaturcafé.
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Lindorf
trat auf und luchste dem Boten flugs Stellas Brief an Hoffmann
ab. Eine männliche Gestalt in einem Ringelhemd, die ein
Alter Ego des Niklaus darstellen sollte, wurde in einen Spind
gesperrt. Die Muse war inzwischen zu Hoffmanns Begleiter Niklaus
geworden.
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Gestalten
in diversen Theaterkostümen strömten auf die Bühne,
die oben genannten Mitwirkenden des Schauspiels Lieben und
Leiden in Eisenach. Dann
sang Hoffmann den Klein-Zach. Als er zu Stella überging,
übernahm eine Choristin deren Rolle. Und dann gab es den
ersten Szenenapplaus für den stimmlich gut rübergebrachten
Klein-Zach.
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Um
seine Erzählungen zu Papier zu bringen, spannte Hoffmann ein
Blatt Papier in eine Reiseschreibmaschine. Dann bewegte sich die
große Drehbühne, und Spalanzanis Labor erschien, in
dem der Physiker auf einer kleinen Seitenbühne an einem
Homunculus bastelte. Blickfang aber war ein weißer Torso
von Gestalt und Ausmaßen einer Nana der Niki de Saint
Phalle. Professor Spalanzani selbst war eine Art Hippie mit
langen Haaren.
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Hoffmann
und Olympia
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Wunderschön
sang Niklaus die kleine Arie von den Augen aus Emaille und dem
Spielhahn, mit dem sie den verknallten Hoffmann warnen wollte.
Dann trat Coppelius mit seinen Brillen auf. Hoffmann war hin und
weg von der Wirkung der Zauberbrille.
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Dann
kam die erste große Überraschung dieser Inszenierung.
Zur Melodie der Ouvertüre von Jacques Offenbachs Operette
Die Reise zum Mond, besser bekannt als die Spiegelarie,
wurde die fantastische Wirkung der Zauberbrille beschrieben.
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Olympia
auf der kleinen Seitenbühne auf der Bühne wurde so
langsam fertig. Er modellierte sie an Hand eines lebenden
Modells, das vor ihm stand. Für die eingängige Melodie
der Brillen- bzw. Spiegelarie gab es natürlich den
verdienten Applaus an den hervorragenden Sänger der
Widersachers Hoffmanns.
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Die
Zauberkraft von Coppelius´ Brille war natürlich für
den Dichter Hoffmann ein gefundenes Thema, das er sofort zu
Papier bringen musste. Dann wurde die fertige Olympia auf eine
Sackkarre gelegt und zu ihrem Auftritt gefahren.
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Spalanzani
nutzte die hilflose Olympia für seine Zwecke aus, um mit ihr
zu glänzen. Sie wurde in den Nana-Torso gestellt, auf den
dann Spalanzani mit einem Paintball-Gewehr schoss. Da wurde eine
Art Kunsthappening inszeniert. Blutend wankte dann die
bedauernswerte Olympia aus dem Torso, um ihre Arie bravourös
zu Ende zu bringen. Applaus für die abgeschossene Olympia,
die ihre Arie auf dem Boden vollenden musste.
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Für
die schwer beschädigte Olympia musste nun Professor
Spalanzani Ersatz herbeischaffen, der in Form einer künstlichen
Puppe erschien. Diese wurde von Coppelius geschüttelt und
gewürgt. Hier war schwer was los auf der Bühne, und man
musste schon genau hinsehen, um das alles mitzubekommen. Hoffmann
tanzte dann mit der Puppe, die auf einem fahrbaren Untersatz
rollte.
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Der
betrogene Coppelius versuchte, mit einer Zange die von ihm an
Spalanzani verkauften Augen der Olympia herauszuholen. Der arme
Hoffmann musste sich schließlich mit einem Arm der
zerstörten Olympia trösten. Freundlicher Applaus für
diesen Akt und Pause.
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Baby,
Hoffmann und Antonia
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Als
der Vorhang zum Antonia-Akt aufgingm standen auf der Bühne
viele Umzugkartons, was schon mal in Osnabrück zu sehen war.
Neu war jedoch ein Kinderwagen. Aha, Antonia war also nun Mutter
eines Kindes und Hoffmann vermutlich der Vater. Das hatte ich
noch nicht gesehen und stellte eine neue Deutung des Inhallts von
Antonias Auftrittsliedes: elle a fuit, la tourterelle dar.
Die Taube ist verschwunden. Hoffmann hatte sich im Bielefelder
»Hoffmann« also aus dem Staube gemacht und Antonia
mit dem Kind sitzen lassen. Das soll auch im wirklichen Leben
vorkommen, wenn sich Frauen im Gefühlsrausch mit
irgendwelchen Hallodris oder Exoten paaren.
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Wunderschön
lyrisch mit einer kleinen Portion Dramatik sang sie ihre klagende
Arie und später die Duette mit Hoffmann.
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Auch
wieder eine Bielefelder Besonderheit: Aus Franz wurde der
Gastarbeiter Francesco, der seinen Auftritt auf Italienisch
absolvierte. Und er beklagte (in der Übersetzung) seinen
Mangel an Methode. Hat wieder mal jemand geschlafen. Auch
eine Anspielung auf den Papageno wurde hineingepackt.
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Dann
kam meine Lieblingsarie, die wunderschön von Melanie
Forgeron vorgetragene Geigengarie, die natürlich beklatscht
wurde. Dann begrüßte Hoffmann, etwas zurückhaltend,
wie ich fand, sein Kind.
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Antonia
und Mutter
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Nun
folgte wieder ein für diese Inszenierung typische drastische
Szene. Antonia wurde der Mutterrolle überdrüssig,
schmiss den Kinderwagen um, um sich ganz der Karriere widmen zu
können. Sollen sich doch Vater und Großvater um den
Balg kümmern, der nun eigentlich hätte plärren
müssen. Statt des Säuglings nahm sie eine Partitur in
den Arm. Das war deutlich.
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Aber
trotzdem wurde noch das schöne chanson d´amour
gesungen, das natürlich verdient beklatscht wurde. Der
Bösewicht Mirakel kam nun mit blutbeflecktem Kittel herein.
Nach der Pseudodiagnose und Beschwörung Antonias sang diese
nicht die übliche dramatische Sequenz im Hintergrund,
sondern gab einen schrillen Schrei von sich.
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Nachdem
sie Hoffmann versprochen hatte, nicht mehr zu singen, bekamen wir
ein schönes Beispiel für die gelungene
Orchesterbegleitung: Richtig schön diminuendo,
rallentando und depressiv folgte das Echo.
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Nachdem
Mirakel die Mutter heraufbeschworen hatte, trat die in einem
weißen Rokokokostüm auf und trug mit ihrem
ausgezeichnetem Gesang zum hohen musikalischen Niveau der
Bielefelder Aufführung bei. Dort passte einfach alles,
Orchester und Sänger. Das Terzett wurde stürmisch und
verdientermaßen beklatscht. Ich finde, dieses Terzett
gehört zum Besten und musikalisch Anspruchsvollsten, was die
Opernmusik zu bieten hat. Erfreulicherweise ließ die
Dirigentin das Publikum applaudieren, so lange es wollte. Leider
lassen die meisten ihrer Kollegen hier gleich weiterspielen.
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Dann
sang sich Antonia pianissimo zu Tode, was auch nicht jeder
Sopranistin gelingt. Hoffmann zeigte zum ersten Mal richtig
Gefühl und warf seine Schreibmaschine weg.
Dann
erfolgte ein nahtloser Übergang zur Barkarole, deren
Romantik allerdings durch die Piccoloflöte reduziert wurde.
Die Bühne drehte sich, Antonia stand noch mit dem Kind auf
dem Arm da, als schon Giulietta sichtbar wurde. Die Regie hatte
mehrfach in den Übergängen auf die Dreieinigkeit
Olympia – Antonia - Giulietta hingewiesen.
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Giulietta,
Pitichinaccio, Hoffmann, Niklaus, Dapertutto und Schlemihl beim
Verlust des Spiegelbildes
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Das
wurde nun eine schöne Barkarole mit dem weichen und vollen
von einem Alt-Timbre angehauchten Mezzo des Niklaus und dem
dynamisch-dramatischen Sopran der Giulietta. Richtig plüschig
war Giuliettas Palast nicht. Die Bühne hatte in allen Akten
durchweg einen trashigen Touch, und chez Giulietta trank man nun
aus Pappbechern. Da brauchte man auch keine kitschige Gondel auf
der Bühne.
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Das
Sammelsurium an heterogenen Gestalten bevölkerte wieder die
Bühne, denn im Giuliettas Akt war wieder der ausgezeichnet
eingestellte Chor gefragt. Vom Buschauffeur bis zur
mittelalterlichen Köchin aus einem Breughel-Gemälde war
alles vertreten. Nun gab es sogar Applaus für den Chor, was
selten vorkommt.
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Dann
bat eine Lautsprecherstimme alle Mitwirkenden von der Bühne.
Hoffmann war nun mit Giulietta alleine, die sich schick für
eine Party angezogen, aber gar nichts Nuttiges oder
Kurtisanenhaftes an sich hatte. Wie waren wieder in Lutters
Taverne, und Dapertutto sang nun zur Original-Melodie Jacques
Offenbachs die Worte der Diamantenarie.
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Zu
den verschiedenen Szenen des Giulietta-Aktes entfaltete das
Orchester nun eine beeindruckende symphonische Dramatik. Für
das Duett Hoffmann – Giulietta gab es BRAVA-Rufe.
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Die
Muse verteilt Hoffmanns Bücher
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Der
Verlust von Hoffmanns Spiegelbild fand auch auf ungewöhnliche
Weise statt. Es wurde virtuell in die Bücher eingeklappt,
welche die anderen Beteiligten in ihren Händen hielten. Es,
d.h. seine Seele, war nun in Hoffmanns Erzählungen
eingeordnet. Das Duell war gestrichen. Ich vermisste es nicht.
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Beim
Übergang zum Finale wurde die Barkarole wiederholt, und zwar
abwechselnd von Olympia, Antonia und Giulietta gesungen, die
Dreieinigkeit der Geliebten Hoffmanns beschwörend. Hoffmann
torkelte betrunken in Lutters Kneipe, wo Stella mit bösen
Blicken auf ihn wartete. Erbost hatte sie das Plakat mit
Hoffmanns Portrait heruntergerissen. Im Hintergrund erklang leise
der wunderschöne à
cappella Männerchor, der leider viel zu selten
(und nur in der Kaye-Keck-Version) zu hören ist: Jede
Seele erliegt den Tränen der Liebe ...
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Dann
kam das Finale. Hoffmanns Lesereise ging zu Ende. Sein letzter
Auftritt wurde auf dem Plakat angekündigt: Nur noch
einmal. Bücher mit Hoffmanns Erzählungen lagen auf
dem Tisch. Ergreifend schön trug die Muse den Abgesang auf
Hoffmann vor. (Ich hoffe, das Bielefelder Publikum weiß
diese einmalig schöne Stimme zu würdigen). Sie
verteilte Hoffmanns Bücher an das Publikum.
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Stella
wartet auf Hoffmann
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Doch
was war aus Hoffmann geworden? Der arme Dichter musste in
Bielefeld leider im Suff verkommen oder gar sterben, was in
letzter Zeit selten geworden ist. Das passte nun gar nicht zur
triumphalen Musik der Apotheose. Hoffmann soll doch gerettet
sein, nicht gerichtet! Schließlich hat Jacques Offenbach
seine Oper musikalisch nicht mit einem Requiem, sondern mit einer
Verklärung des Dichters enden lassen. Und sagt nicht die
Muse zum Schluss, dass sie Hoffmann liebt? Da kann man doch nicht
den Partner wie in einer griechischen oder Shakepeare´schen
Tragödie schnöde sterben lassen. Mitte/Ende des 19.
Jahrhunderts war die Zeit der großen Entwürfe
angebrochen, und man wurde zum Leben verdammt. Die Zukunft war
angebrochen.
Dann
sang auch Stella, was sie nur in der teuren Kaye-Keck-Version
tut. Es folgte ein fulminanter Schlusschor, der das Publikum zu
spontanem Applaus und Jubel hinriss.
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Alle
Rechte an den obigen Szenenfotos liegen beim Theater Bielefeld
und beim Fotografen Kai-Uwe Schulte-Bunert. Wir danken für
die freundliche Zusammenarbeit.
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Fast
zehn Minuten lang dauerte der Schlussapplaus, der auch in
rhythmisches Klatschen überging. Alle Solisten wurden
bejubelt, auch die zierliche Dirigentin, die im schwarzen Frack
auf die Bühne kam. Applaus auch für das weibliche
Regieteam. Keine Buh-Rufe für die manchmal doch
eigenwilligen Interpretationen, was für die
Aufgeschlossenheit des Bielefelder Publikums spricht.
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Dann
lud das Bielefelder Theater zu einer gut besuchten Premierenfeier
ein, an die sich noch ein Chill-Out in einem nahegelegenen
Nachtcafé anschloss.
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