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Das
alte Darmstädter Theater, heute ein Archivgebäude
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Fazit:
Ein gelungener »Hoffmann«, wie ich ihn gerne sehe.
Die Regie hat die Geschichte von Hoffmanns Beschwerden richtig
verstanden und ohne Flucht in Bizarrerien konsequent und
handwerklich kompetent auf die Bühne gebracht. Nur ein paar
wenige und nicht weiter störende Slapstick-Einlagen
verrieten den britischen Hintergrund des Regisseurs und
Intendanten John
Dew. Das Bühnenbild war klassisch und wohltuend für´s
Auge, die Kostüme aufwändig gestaltet. Viele liebevolle
Details, z.B. die aufmerksame Beleuchtung machten den Opernabend
zu einem schönen Erlebnis. Alle Rollen waren stimmlich gut
bis sehr gut besetzt, wobei natürlich Julie Davies mit den
drei großen Sopranrollen herausragte. Die Titelrolle sang
Joel Montero, den ich schon vor zwei Jahren in der
bemerkenswerten Inszenierung des Opernvereins
Vaduz erlebt hatte. Vom Orchester und Dirigat her war alles
in bester Ordnung.
Eine
zutreffende Besprechung
der Darmstädter Inszenierung findet sich im Feuilleton
der Zeitung Darmstädter
Echo.
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Mein
Onkel Friedrich Wiesend (1909 - 1972)
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Das
Staatstheater Darmstadt ist mir seit meiner Kindheit ein fester
Begriff. In den dreißiger Jahren des vergangenen
Jahrhunderts wirkte dort mein Onkel Fritz (Bild siehe links) als
Ballettmeister, bis er schließlich in gleicher Position
nach Berlin wechselte. Und Onkel Fritz, den ich in liebevoller
Erinnerung halte, erzählte gerne von den Aufführungen,
auch Opern, in denen er getanzt hatte. Jetzt gab mir der
»Hoffmann« endlich die Gelegenheit, das Darmstädter
Theater kennenzulernen.
Der
Dichter Georg
Büchner wurde 1813 in der Nähe Darmstadts geboren,
wenige Jahre bevor Jacques Offenbach in Köln das Licht der
Welt erblickte. Sein Elternhaus stand gleich in der Nähe des
heutigen Theaters, bis es wie fast ganz Darmstadt gegen Ende des
zweiten Weltkriegs zerstört wurde. Über den Eingang des
Staatstheaters war ein Banner mit einem Büchner-Zitat
gespannt: Jeder Mensch ist ein Abgrund.
Das
alte Theater, ein klassizistischer Bau neben dem Hessischen
Landesmuseum, wird heute als Archivgebäude genützt. Das
großzügige neue Theater, eher ein Theaterkomplex,
wurde 1972 eröffnet und danach erweitert und umgebaut. Es
ist in futuristischem Stil gestaltet, und Esoteriker wie Erich
von Däniken könnten es als Landeplatz für
außerirdische Raumschiffe deuten. Das Theater mit
großzügigen Foyers ist intelligent entworfen, und die
ungefähr eintausend Zuschauer haben überall gute Sicht
auf die breite Bühne. Die Akustik ist ausgezeichnet. Die
Beschriftung zu den einzelnen Teilen des Theaters könnte man
etwas deutlicher und sichtbarer gestalten. Als Erstbesucher kann
man sich in den weiten Fluchten leicht verlaufen.
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Die
Premiere war fast ausverkauft, nur einzelne Plätze waren
frei geblieben. Im Orchestergraben zählte ich drei
Kontrabässe und vier Celli. Wuchtig und schön
differenziert kamen die Auftaktakkorde. Der Vorhang glitt auf,
und der Zuschauer blickte in eine imposante Taverne Lutters. Ein
Kellerlokal mit vielen Säulen und Bögen, perspektivisch
gelungen gestaltet. Dieses Bühnenbild blieb während der
gesamten Aufführung das gleiche, was ja auch Sinn macht,
denn Hoffmann erzählt ja seine Geschichten in Lutters
Taverne. Rechts vorne befand sich eine Türe, auf der Bühne
stand. Sie führte direkt in´s Theater, und Lutters
Wirtschaft war sozusagen das zugehörige Theaterlokal. Neben
der Tür zur Bühne hing eine Kuckucksuhr, die von Lutter
aufgezogen wurde und auch gleich Laut gab. Links hing ein
ungefähr lebensgroßes Portrait Stellas.
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Eines
der Foyers
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Die
Muse, als Engel gekleidet, erschien aus dem Untergrund. Gesungen
wurde auf Deutsch, und erfreulich für die Zuschauer wurden
auch die Übertitel auf Deutsch projiziert. Alle Kostüme
waren der Zeit des 19. Jahrhunderts angepasst. Lindorf erschien
in einem schwarzen Umhang. Er bekam den Brief Stellas schon für
30 Dukaten. Die Preise dafür scheinen nachzugeben. Hoffmanns
Kumpane waren gepflegt in Frack und Zylinder gekleidet, ihre
Damen in wunderschön geschneiderten langen Roben und mit
sorgfältig gestylten Frisuren mit vielen Locken. Unter
Hoffmanns Freunden sah man auch einige Verbindungsstudenten in
vollem Wichs.
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Die
zu Niklaus gewordene Muse trug nun auch einen schwarzen Frack und
war gekleidet wie Hoffmann, der gleich ganz melancholisch sang:
Leid kommt von ganz allein. Den Klein-Zach mimte er an
Lutter, der dabei ganz ordentlich durchgeschüttelt wurde.
Als Hoffmann zu Stella überging, stellte er sich vor das
große Bild Stellas. Verwunderte Blicke seiner Freunde
richteten sich auf ihn. Der erste Applaus des Abends belohnte
Hoffmann.
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Das
Vorspiel bzw. der erste Akt dauerten 30 Minuten. Dramaturgie und
Regie hatten sinnvolle Kürzungen vorgenommen. Wie auch im
weiteren Verlauf der Oper ging jeder Akt nahtlos in den nächsten
über, ohne dass sich ein Vorhang senkte. Das haben die gut
hingekriegt.
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Einer
der Verbindungsstudenten unter Hoffmanns Freunden wurde zu
Professor Spalanzani, und die übrigen Kumpane Hoffmanns
wurden zu Spalanzanis Gästen. Olympia befand sich noch
hinter der Türe zur Bühne. Niklaus warnte Hoffmann vor
Olympia mit der hübschen Vogelarie, doch vergebens. Dabei
zeigte die Sängerin bemerkenswertes choreografisches Talent.
(Auf der Premierenfeier bestätigte sie mir, dass sie eine
Tanzausbildung genossen hatte.)
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Die
Beleuchtung folgte konsequent der Handlung. Immer wenn Hoffmann
seine Zauberbrille aufhatte, war die Bühne in rosa Licht
getaucht. Etwas lang war die Interaktion zwischen Coppelius und
Hoffmann. Sonst erfreute die Oper durch straffe Handlungsführung.
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Die
Lobpreisung der Gäste auf Olympia und deren Augen Schönheit
nahm man schnell, und Chor und Orchester blieben im Takt. Olympia
trug – wie Stella auf dem Portrait - ein prächtiges
blaues Abendkleid, das bis zum Boden reichte. Lutter war zu
Cochenille geworden, und als Olympia schwächelte, holte er
einen großen Schlüssel und zog sie wieder auf. Dazu
gab es ein paar Slapstick-Einlagen à l´anglaise.
Beim zweiten Schwächeln kam Cochenille mit einer Ölkanne
und schmierte die Puppe Olympia, auch unter ihrem Rock, was die
Zuschauer ziemlich erheiterte. Für ihre souverän
vorgetragene Arie bekam Olympia kräftigen und
langandauernden Applaus. Sie sang jedenfalls perfekt wie eine
Sopranistin, die auf Koloratur spezialisiert ist.
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Coppelius
zerstörte Olympia hinter der Bühne, und ihr Kopf wurde
hereingetragen, danach der Körper zerlegt, und der
bertrogene Hoffmann klammerte sich verzweifelt an die
herumliegenden Gliedmaßen. Freundlicher Applaus für
diesen Akt.
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Dann
war Pause, und man konnte sich in den weiten Foyers und auf dem
riesigen Balkon ergehen, denn der Premierenabend fand bei
sommerlichen Temperaturen statt.
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Das
Bühnenbild war zum Antonia-Akt gleich geblieben, auch das
prächtige Kleid der Antonia, die anfangs wie leblos auf dem
Boden lag und sich nur langsam erhob. Welche Wandlungsfähigkeit
die Sängerin bewies, als sie von der gekonnten Koloratur zu
einem lyrisch-dramatischen Charakter mutierte! Für ihr
Auftrittslied von der Taube bekam sie den verdienten Applaus.
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Lutter
trug immer noch das gleiche Gewand und war nun zum Franz
geworden, der mäßig lustig sang: Alles mit Methode
nach neuester Methode. (In einem solchen Zusammenhang kann
ich die Methode akzeptieren.) Für seinen
slapstickhaften Auftritt bekam er donnernden Applaus.
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Überraschenderweise
leitete das Multitalent Niklaus die Geigenarie selbst auf einer
Geige ein, und zwar sehr gekonnt. (Zuletzt hatte ich Ähnliches
in Regensburg
bewundert, als die dort auftretendenTenöre die Auftakte zur
Geigenarie spielten.) Für meine Lieblingsarie gab es
kräftigen Applaus.
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Schöne,
gefühlvoll gesungene Liebesduette von Antonia und Hoffmann
folgten, die auch verdientermaßen beklatscht wurden. Als
der misstrauische Vater Krespel erschien, floh Antonia durch die
Türe auf die Bühne. Ein netter werkskonformer Einfall.
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In
fahles grünes Licht wurde die Bühne getaucht, als
Mirakel seine Pseudodiagnose vorführte. Verzweifelt hielt
sich Vater Krespel die Ohren zu, als Mirakel die Antonia zum
Singen verleitete. Seine Medizin hatte er in einem blechernen
Flachmann mitgebracht.
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Antonias
depressive Stimmung schlug deutlich um, als ihr Mirakel die
Aussichten auf eine glänzende Bühnenkarriere ausmalte.
Ein guter Einfall der Regie: Als Mirakel die Mutter beschwor,
erschien diese hinter dem lebensgroßen Gemälde der
Stella, das offensichtlich auf semitransparentes Material gemalt
war. Auch die Mutter trug das gleiche Kleid wie Stella und
Antonia, so dass sich zwei ähnlich aussehende Gestalten
innerhalb des Bilderrahmens überlagerten. Antonia steigerte
sich zu einer überragenden Leistung im Terzett mit den
beiden hervorragenden Stimmen der Mutter und Mirakels. Wie immer
der musikalische Höhepunkt der Oper.
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Als
Antonia sich in Krespels Armen zu Tode gesungen hatte, spendeten
die Gäste aus dem Olympia-Akt, die sich im Hintergrund
aufgehalten hatten, Beifall für die tragische Sängerin.
Für diesen gelungenen Akt gab es keinen Applaus, was aber
nicht am Publikum lag, denn auch dieser Akt ging nahtlos in den
nächsten über, und die Barkarole erklang;
erfreulicherweise ohne Piccoloflöte.
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Antonia
stand auf und wurde zu Giulietta. Meerblaues Licht ergoss sich
über die Bühne, und glitzernde Wellen schaukelten dazu.
Auf eine Gondel hatte man auch in Darmstadt verzichtet. Sie wurde
nur durch Ruderbewegungen angedeutet. In dieser virtuellen Gondel
befanden sich Hoffmann, Giulietta und Niklaus. Eng beieinander,
wie sie am besten klingt, sangen die beiden die Barkarole. Für
dieses gefühlvolle Gondellied gab es Applaus.
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Dapertutto
sang die Diamantenarie zu der Originalmelodie Jacques Offenbachs
und nicht nach der von der fremden Hand Andreas Blochs
eingefügten Ohrwurmmelodie aus der Ouvertüre zu Jacques
Offenbachs Operette »Reise zum Mond«.
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Giulietta
ließ strahlende Dramatik erklingen, als sie das Klagelied
der Kurtisane zelebrierte. Dann warnte sie Hoffmann schon
frühzeitig, dass ihm Gefahr drohte, lange bevor er Schlemihl
getötet hatte. Für das wunderschöne Duett
Giulietta – Hoffmann gab es wieder den verdienten Applaus.
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Die
Rivalität Hoffmann – Schlemihl wurde gut
herausgespielt. Als Hoffmann im Duell den Schlüssel zu
Giulietta erobert hatte und diesen an der Bühnentür
ausprobieren wollte, versagte der. Hoffmann blieb hilflos vor der
Türe stehen.
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Unvermittelt
befanden wir uns wieder in Lutters Taverne, als der ernüchternde
Bläserchor erklang. Stellas Auftritt wurde gut vorbereitet.
Eine Stimme forderte eine Synthese der drei Geliebten Hoffmanns.
„Stella“, kam die spontane Antwort. Und schon betrat
sie wie selbstverständlich die Bühne durch den
Türrahmen, der vorher dem Hoffmann verschlossen geblieben
war.
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Hoffmann
erkannte Stella nicht. Dafür fanden sich Stella und Lindorf,
und Hoffmann drängte ihnen den Rest des Klein-Zach auf und
brach danach verzweifelt zusammen.
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Nun
erschien die Muse wieder als Engel. Schön durchsichtig und
zart leiteten die Streicher im Orchester den Abgesang der Muse
auf Hoffmann ein. Dem noch besinnungslosen Hoffmann stellte sie
ein Tintenfass und eine Schreibfeder vor das Gesicht. Daraufhin
erwachte Hoffmann langsam, und freundlicher Applaus erklang nach
dem gewaltigen Schlusschor.
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Den
ersten Jubel heimste Lutter/Cochenille/Franz ein. Jubel gab es
auch für die Muse, den Widersacher und
Stella/Olympia/Antonia/Giulietta. Freudig beklatscht wurden
natürlich auch Hoffmann und der Dirigent, sowie wiederholt
das wirklich gute Orchester. Auch für das Regieteam gab es
Applaus und einzelne Bravo-Rufe. Acht Minuten dauerte der
Premierenapplaus.
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Aus
urheberrechtlichen Gründen ist es leider nicht möglich,
Bühnenfotos der Darmstädter Inszenierung auf dieser
Seite abzubilden. Die Rechte an Aufnahmen können bei der
Fotografin Barbara Aumüller
gegen Honorar erworben werden.
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Erfreulicherweise
wie die meisten deutschen Opernhäuser lud das Darmstädter
Theater sein Premierenpublikum zu einer fröhlichen und
zwanglosen Feier ohne Ansprachen ein. Dabei entstanden folgende
Bilder.
Auf
meinem Heimweg zum Hotel hörte ich eine Nachtigall im
Gebüsch singen. Ein melodischer Ausklang eines schönen
Opernabends.
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